DI RITA BONETTI
AUTUNNO
Sotto l’incavo
della prima nebbia
un grigio silenzio
stempera i colori
L’inganno si fa arte
pennella d’arancio
i frutti tardivi
i sogni si levano danzando
come spiriti agitati
sulla strada trapunta di luce
il merlo respira cenere
sorseggiando petali rossi
Ma ora che piove
ogni canto annega
e tutto è nero
e profondo
RB
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