Del figlio rimane il nome
l’idea di un bocciolo che non è più
Il rumore di te vicino
avrà sempre lo stesso sapore
di mani piccole in cerca di casa
di occhi grandi a scavare nel petto
Del figlio rimane il destino
di essere pronto a farsi vento
Eri un respiro nel mio
Oggi sei l’odore del grano maturo
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