Lo scricchiolio… Poi subito è polvere
di foglie. Tutti si va. Accampamenti
di soldati ora fermi; attesa e indugio.
Inflorescenze da venti dichiarati.
Ma qui è neve. Un affogare di vie
che discende a precipizio. Le teste,
quante ne conto, sbattono e gli ombrelli
vanno a gambe irreali e ignote a zonzo.
Inflorescenze da venti dichiarati…
Rissurrezione di armature in corpi.
L’ ascolto nel serrato delle bocche.
Qualcosa chiama. Apro la pelle al suono.
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