Un caldo antico nell’aria
disperde semi di memoria
odore di cicoria bollita.
Silenzio di assenza giunge
all’ora di pranzo
di una fredda primavera,
qui il tempo è vento
io sono fiamma ardente
di creste scomposte,
un pugno di sole frascheggia
in questa rima affranta
su rami nuovi che tremano
al ricordo
Immagine tratta da Pixabay
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